domingo, diciembre 28

Praxis

Subjetivación propia de la existencia;
Característica intima del trasegar de estas letras.
Horas en referencia a la pérdida de la esencia
Una lenta práctica referente a la estrechez de las aceras.
Un vaso plástico con líquido negro
Que se rebasa en su propia humedad.
Una praxis empobrecida por la búsqueda de certezas;
Lágrimas en conjunto en micro-sociedad por reflexión intensa;
Romper paradigmas para el sobrepaso de viejas metas,
Conceptualización errónea
Junto a la fulminante sensación de dislexia
En deriva de la corriente teórica nihilista.
Una proporción del narcisismo en sociedad decaída
Plantea al sujeto la imposibilidad
De esperanza ante los duros rasgos de la vida.
La vida se agolpa junto a los golpes que recibimos de ella; se choca,
Conjuntamente en la sátira social propia
Del sadismo que envuelve el ansía de destrozar lo bello, lo lindo, lo puro;
No hay posible concesión de la masa
Para los que se hacen llamar distintos.
El teatro de lo absurdo,
Que genera en el paciente un teatro hacía lo pedagógico.
Enmarcar seres que no somos
Es un proceso descarnador que apacigua a los serenos;
Pero el silencio es camino certero.
La falta de poder es la primera angustia del desorden social;
Búsqueda inútil bajo la institucionalidad.
Solo quien es capaz de rebasar los límites de esta
Podrá comprender cuan quebrantable
Se torna ella; dilema necesario del sujeto
Que se enerva presionado por sus angustias más serias: las contradicciones.
El sujeto no transforma la realidad solo;
En conjunto se difiere regularmente hacía el fetiche.
Quien realmente logra sobrepasar los límites del ego
Es quien se adentra en la deconstrucción del entendimiento:
El problema es que esta es siempre mierda
Por la banalidad de las corrientes aprehendidas
En la constante relación adquirida;
Regularmente expresada bajo la institucionalidad vacía.
La institucionalidad copta al sujeto,
Porque su relación parcial es un reflejo del ello:
El espejo del contorno social
Expresado en la pulcritud del pensamiento en la socialización
En torno al desarrollo biológico de los sujetos.
Pero lo importante aquí radica en la praxis
Y las contradicciones por las cuales atraviesa en reflejo de lo leído, escuchado, sentido.
El límite del sujeto sobrepasa su interés
Cuando el entorno macro-social
Constituye el espacio mínimo que entrevere la institucionalidad;
La praxis es así influencia de la cultura, enferma en este caso.
No hay salvaguardo en la contestación de inconformidad del sujeto ante el ente;
“El yo es un proceso experencial”*
Por ello, el camino de los ciegos
Es el reflejo de la pobreza de su ego. 

miércoles, diciembre 17

Primer Escrito

No hay posible concesión de escape ante la vida,
Pero si me preguntas
Mi apuesta es tan alta como el demonio
Que tira de a tres bandadas.
Escribirte es una infamia
Resaltada tras construcciones propias, humanas
En el lado oscuro que también significa a la ciencia propia;
Ficción en torno a la interacción
De internautas tras una pantalla.
Y si los días han enseñado algo
Es que lo posible es determinado por los hechos
Junto al contexto en el cual se desarrollan estos.
He intentado burlar al erial del cuerpo,
Y de vez en cuando me resignifico
En letras de otras y otros
Para no caer en infiernos negros.
Pero tu carisma pintada de inocencia
Me planta una barrera psicológica
En referencia a tu edad tan, pero tan corta.
Noches perdidas sin andar
Regalando al olvido lo mejor de nosotros;
Y qué importa si hemos de morir tantas veces,
Estaremos, por lo menos, otra noche
Asesinando a nuestros impulsos más prácticos
(Psico-sexuales para ser claro)
Y, el único dilema (problema) que le veo a todo esto
Es que yo vuelvo mientras tu apenas vas,
Una pista del porqué este primer escrito.

sábado, diciembre 13

Por vos; Para vos

Poemas, escritos, letras;
Si, está todo aquello,
Pero pregúntate: ¿lo es todo?
De mi parte, hay veces que afirmo que lo es todo,
Y pienso si te gustará este nuevo libro;
Otro exclusivo a tu nombre. 
Más, hay veces pienso que no lo es todo,
Porque aquellos dos ojos de los cuales saltan sus pupilas,
(entre los que he de mirar)
Me seducen a seguir creyendo en esta negativa. 
Son muchas cosas que siento por vos, mi querida:
Una de ellas, es que vos no me ayudas a decidir
Un rumbo fijo a lo nuestro;
Y lo peor: dejaste de creer.
¿Por qué has dejado de creer?
¡Calla! Creo saber la respuesta, 
Y no deseo escucharle por lo menos esta madrugada. 
Es que aquella duda me desvela porque aún estás presente en mis letras,
En gran pedazo de mi existencia.
Estas presente en mi alma de escritor,
¿Qué si soy bueno?
Que se yo.
Algunos pocos dicen que si,
Otros dicen que aquello (es decir, esto) no sirve.
Al fin y al cabo,
Todos los caminos y escritos me hacen creer en tu recuerdo,
Y aquello es lo que mantiene vivo esto.

domingo, diciembre 7

Poesía

Mientras la lluvia cae afuera,
Y un niño llora
Poesía ínfima 
Adentra mi ser,
Haciéndome escribir
Versos a quien desee
A todos,
A nadie.
Mientras la lluvia cae
El mundo de allá afuera no caerá
En los surcos de la espiral
En los silencios de frazadas mortales.
Mientras llueva
La poesía
Mojará estas venas